Пролетка спешит, как судьба, по отлогому склону,

То вниз, то взлетая по горной дороге кривой.

А черные лошади мчатся... и сыплет зеленой,

На потные крупы уже запыленной листвой.

И солнце багряное с неба спускается ниже,

Как яростно ал, будто щит боевой, его круг!

А кони спешат... С каждым шагом становится ближе

Гора роковая с названьем бессмертным: Машук.

Уж все решено... И намечено место дуэли,

Огонь чью-то жизнь оборвет, будто слабую нить.

Как страшно, что мчится свинец к преднамеренной цели,

Как больно, что нам этот путь не дано изменить!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

И боль полыхнула в груди окровавленным комом,

И ангелы душу его к облакам понесли.

И охнул июль над землею заоблачным громом,

Как звук Бородинского боя в далекой дали.

А дождь поливал... Неподвижный, покинутый всеми,

Лежал онемевшей России великий Поэт.

Рыдало в горах раскаленное небо, и Время

Над ним зажигало бессмертья немеркнущий свет.

Виктор Мельников

(г. Коломна, Московская область)  журнал  "Приокские зори"