х х х

Над дорогой стелются туманы,

Но уже алеет солнца свет.

Эх, Россия, залечить бы раны…

Гению сегодня 200лет.

Был он дерзок на язык и нервен,

И за Пушкина на плаху лег.

Был его полет убийцей прерван,

Но и тем его отметил Бог.

Как писал стихи свои и прозу,

Словно невидимка…На балах

И в боях чеченских шёл на пробу,

Не щадя себя… И сам аллах

Защищал его от горской пули,

От кинжалов горских защищал…

Вот и 200 лет его минули…

Если б не удар злодейской пули,

Он ещё такое б написал!

Но и то, что нам осталось чудо…

В каждой строчке боль его и мысль,

Не понять, явился к нам откуда?

И над строчками его - склонись…